¿Por qué limitar a mi piso mi función de hortelar, pudiendo expandir el ocio por aquí?
Un corto de Felipe Vara de Rey, del concurso NOTODOFILMFEST de Jameson. Buenos cortos y buen güisqui. Mi favorito (el güisqui, no el corto) aunque algo caro.
Muy gracioso (el corto, no el güisqui) como muchos otros del concurso. Os recomiendo que le echéis un vistazo si tenéis un rato, o una tarde que perder de corto en corto. Y de paso un copazo de Jameson, si tenéis a mano. ;)
http://www.notodofilmfest.com/index.php?corto=28687#/Home/Ficha/28687/
martes, marzo 29, 2011
jueves, marzo 24, 2011
Julián y el libro mágico
Se acercaba el cumpleaños del pequeño Julián, y estaba muy nervioso. Sabía que le iban a regalar algo muy especial, aunque no sabía qué. Cada año se trataba de una sorpresa nueva. Esperaba cualquier cosa. Una varita mágica, un dragón, una alfombra voladora, un pececito de oro, habichuelas mágicas... Cada regalo que le traía su padre tenía toda una historia detrás tan antigua como el mundo, y los iba guardando como pequeños tesoros mientras memorizaba cada detalle y juraba no olvidarlos.
Este año iba a ser especial. Claro, ya cumplía diez años y se estaba haciendo mayor.
Esa mañana se levantó más temprano de lo normal, esperando ver las pistas que cada año dejaba su padre. Porque una cosa hay que decir, y es que no se lo ponía nada fácil. Cada año debía realizar una verdadera labor de investigación, exprimirse el cerebro e ir atando cabos, de forma que cuando encontraba su regalo él ya era parte de la historia.
Ese año parecía que se lo había puesto especialmente difícil. Por más que se fijaba a su alrededor no veía nada extraño ni nuevo. Recorrió la casa examinándola minuciosamente, y solo vió un libro en la mesita donde su madre solía poner las llaves y las cartas cuando llegaban a casa.
Se llevó el libro a la cama con cuidado, y se puso a verlo. En realidad el ya había leido libros en el cole, y sabía que era un poco extraño que el libro estuviera en blanco. Era muy bonito. Tenía las tapas gruesas y de color gris, como las escamas de un pez. Y al tocarlo, era como si acariciara un lagarto. Él sabía como era el tacto de un lagarto, porque su primo tenía una iguana enorme y le dejaba tocarla.
Vaya rollo, pensó. Porque claro, encontrar un libro en el que no pone nada es un poco aburrido. Sería como encontrar un rotulador gastado, que vale, es un rotulador pero ya no puedes pintar ni nada.
Abrió el libro, y se dio cuenta que había hojas arrancadas. Algunas casi no se notaba, porque habían sido muy bien recortadas desde el lomo del libro, y otras apenas habían rasgado la mitad de la página.
Se preguntaba que sentido tendría ir rompiendo un libro tan bonito. A una de las páginas le faltaba un hueco en forma de estrella en el centro. Lo miró fijamente, y casi le dio un vuelco el corazón.
Corriendo, fue a su armario a buscar entre sus cosas. Sacó una caja de cartón anudada con un cordón, y se puso a abrirla. En esa caja guardaba las cosas realmente importantes, cosas muy antiguas y valiosas. Anudaba la caja con un cordón, porque así los duendes no podrían abrirla y robarle sus tesoros. Todo el mundo sabía que los duendes podían abrir y cerrar cerraduras y puertas blindadas a su antojo, pero no podían desatar nudos. Eran demasiado torpes.
Tras buscar un poco, encontró lo que buscaba. El dibujo de un amuleto mágico en forma de estrella, con un hechizo inscrito en todo el contorno en un idioma desconocido. Aunque no entendiera lo que ponía, sabía que era un hechizo, porque qué otra cosa iba a ser si no.
Recordaba perfectamente como llegó a él el amuleto. Un día, hace mucho tiempo, al levantarse por la mañana encontró una carta debajo de la cama. Él sabía que debajo de las camas se recibían a veces cosas perdidas de otros mundos, mensajes y objetos que van viajando de cama en cama, como los mensajes en una botella van por el océano.
Muy poca gente sabía de este método de comunicación. Probablemente sería porque era muy poco efectivo, y se limitaban a enviar y recibir calcetines. Pero podías dejar una carta debajo de la cama, que no sabías donde iría a parar. No podías escribirle a tu abuelo, porque era muy difícil que le llegara a él y no a otro la carta. Pero era un método útil para pedir auxilio si te secuestran en el torreón de un castillo en una isla perdida que se supone que no existe.
Así fue como le llegó el amuleto. Iba dentro de la carta, con un gran pergamino en el que un anciano padre de diez hijas secuestrado en el torreón pedía auxilio. Y enviaba el amuleto para proteger al que fuera a rescatarlo. La verdad que resultó ser un amuleto muy poderoso, pero eso es otra historia.
Observó que su amuleto encajaba perfectamente en el centro de la pagina con el hueco en forma de estrella. Se preguntaba qué querría decir aquello mientras examinaba minuciosamente el amuleto.
Este año iba a ser especial. Claro, ya cumplía diez años y se estaba haciendo mayor.
Esa mañana se levantó más temprano de lo normal, esperando ver las pistas que cada año dejaba su padre. Porque una cosa hay que decir, y es que no se lo ponía nada fácil. Cada año debía realizar una verdadera labor de investigación, exprimirse el cerebro e ir atando cabos, de forma que cuando encontraba su regalo él ya era parte de la historia.
Ese año parecía que se lo había puesto especialmente difícil. Por más que se fijaba a su alrededor no veía nada extraño ni nuevo. Recorrió la casa examinándola minuciosamente, y solo vió un libro en la mesita donde su madre solía poner las llaves y las cartas cuando llegaban a casa.
Se llevó el libro a la cama con cuidado, y se puso a verlo. En realidad el ya había leido libros en el cole, y sabía que era un poco extraño que el libro estuviera en blanco. Era muy bonito. Tenía las tapas gruesas y de color gris, como las escamas de un pez. Y al tocarlo, era como si acariciara un lagarto. Él sabía como era el tacto de un lagarto, porque su primo tenía una iguana enorme y le dejaba tocarla.
Vaya rollo, pensó. Porque claro, encontrar un libro en el que no pone nada es un poco aburrido. Sería como encontrar un rotulador gastado, que vale, es un rotulador pero ya no puedes pintar ni nada.
Abrió el libro, y se dio cuenta que había hojas arrancadas. Algunas casi no se notaba, porque habían sido muy bien recortadas desde el lomo del libro, y otras apenas habían rasgado la mitad de la página.
Se preguntaba que sentido tendría ir rompiendo un libro tan bonito. A una de las páginas le faltaba un hueco en forma de estrella en el centro. Lo miró fijamente, y casi le dio un vuelco el corazón.
Corriendo, fue a su armario a buscar entre sus cosas. Sacó una caja de cartón anudada con un cordón, y se puso a abrirla. En esa caja guardaba las cosas realmente importantes, cosas muy antiguas y valiosas. Anudaba la caja con un cordón, porque así los duendes no podrían abrirla y robarle sus tesoros. Todo el mundo sabía que los duendes podían abrir y cerrar cerraduras y puertas blindadas a su antojo, pero no podían desatar nudos. Eran demasiado torpes.
Tras buscar un poco, encontró lo que buscaba. El dibujo de un amuleto mágico en forma de estrella, con un hechizo inscrito en todo el contorno en un idioma desconocido. Aunque no entendiera lo que ponía, sabía que era un hechizo, porque qué otra cosa iba a ser si no.
Recordaba perfectamente como llegó a él el amuleto. Un día, hace mucho tiempo, al levantarse por la mañana encontró una carta debajo de la cama. Él sabía que debajo de las camas se recibían a veces cosas perdidas de otros mundos, mensajes y objetos que van viajando de cama en cama, como los mensajes en una botella van por el océano.
Muy poca gente sabía de este método de comunicación. Probablemente sería porque era muy poco efectivo, y se limitaban a enviar y recibir calcetines. Pero podías dejar una carta debajo de la cama, que no sabías donde iría a parar. No podías escribirle a tu abuelo, porque era muy difícil que le llegara a él y no a otro la carta. Pero era un método útil para pedir auxilio si te secuestran en el torreón de un castillo en una isla perdida que se supone que no existe.
Así fue como le llegó el amuleto. Iba dentro de la carta, con un gran pergamino en el que un anciano padre de diez hijas secuestrado en el torreón pedía auxilio. Y enviaba el amuleto para proteger al que fuera a rescatarlo. La verdad que resultó ser un amuleto muy poderoso, pero eso es otra historia.
Observó que su amuleto encajaba perfectamente en el centro de la pagina con el hueco en forma de estrella. Se preguntaba qué querría decir aquello mientras examinaba minuciosamente el amuleto.
lunes, marzo 14, 2011
Se trata de construir tu realidad.
Se trata de coger lo que tienes más a mano, e ir encajándolo. Formar un espacio acogedor. Una puerta que poder cerrar a lo que quieres dejar fuera, y una ventana para que lo bueno pueda pasar.
Se trata de levantarte cada día, y encontrar el camino a la noche.
Se trata de los amigos, de los conocidos, de los desconocidos y de los por conocer.
Los que te llaman a la puerta, se cuelan por la ventana y te acompañan en ese camino.
Gracias a los que están ahí.
Se trata de coger lo que tienes más a mano, e ir encajándolo. Formar un espacio acogedor. Una puerta que poder cerrar a lo que quieres dejar fuera, y una ventana para que lo bueno pueda pasar.
Se trata de levantarte cada día, y encontrar el camino a la noche.
Se trata de los amigos, de los conocidos, de los desconocidos y de los por conocer.
Los que te llaman a la puerta, se cuelan por la ventana y te acompañan en ese camino.
Gracias a los que están ahí.
miércoles, enero 26, 2011
starving
Como un frío elixir recorre todas las arterias. Capilares hiperfinos que conectan todo cuerpo.
En un milisegundo, del corazón a la planta del pié, del pecho al cerebro.
Ojos inyectados en sangre cambian de color, la pupila se achica buscando su presa.
Sus sentidos, afinados por el hambre, detectan el leve susurro de un alma respirando a kilómetros.
Fundido en negro.
En un milisegundo, del corazón a la planta del pié, del pecho al cerebro.
Ojos inyectados en sangre cambian de color, la pupila se achica buscando su presa.
Sus sentidos, afinados por el hambre, detectan el leve susurro de un alma respirando a kilómetros.
Fundido en negro.
sábado, enero 01, 2011
martes, diciembre 28, 2010
Como un sebastián, recibe saetas en su torso. Tronca el cuello y no siente, no padece.
Interpreta un teatro que no existe y que nadie atiende.
Contemplado por las ánimas, seres amarillos de tez alargada, continúa la escena.
Entre risas y gritos, entre colores y humos distingue una mirada. Dos cejas flotando sobre sendas cámaras obscuras, reflejo inverso de sí mismo.
Sueños de niño. Olor a hierba.
Interpreta un teatro que no existe y que nadie atiende.
Contemplado por las ánimas, seres amarillos de tez alargada, continúa la escena.
Entre risas y gritos, entre colores y humos distingue una mirada. Dos cejas flotando sobre sendas cámaras obscuras, reflejo inverso de sí mismo.
Sueños de niño. Olor a hierba.
viernes, diciembre 17, 2010
T parity
Y me descubro inestable. Contingente, variable. Como un seguidor de Heráclito, los átomos que forman mi cuerpo no son los mismos que lo formaban hace unos años. No me reconozco ni me conozco. Me recuerdo. Una proyección de algo que ya no existe, pero con la que mantengo una relación de equivalencia, linkada por el tiempo. Un recuerdo que también cambia, porque se proyecta constantemente sobre la imagen ya existente. En ella conviven algunos detalles que son, y muchos que fueron y ya no son. Descubro entonces, que lejos de haberme conocido, esa imagen nada tiene que ver conmigo. Por lo que nada me impide pulsar reset.
sábado, diciembre 04, 2010
Venganza
Y la luna se tiñó de sangre.
La agarró por la cintura y la cubrió. Su ancha espalda no dejaba ver la pálida deformidad de su amante. Sus fuertes piernas eran un amasijo con la tibia flacidez del engendro. Se oían gemidos, como el chirrido de una puerta oxidada. Unos pechos secos volteaban grotescamente, al compás de una canción no escrita.
Tensó sus brazos marcados de venas, aferrándose con las uñas en el último suspiro de placer. Dejó los ojos en blanco.
De repente, el maullido de una gata en celo.
El monstruo emitía susurros guturales.
La atmósfera estaba podrida.
Él estaba podrido.
Y era culpa suya.
La agarró por la cintura y la cubrió. Su ancha espalda no dejaba ver la pálida deformidad de su amante. Sus fuertes piernas eran un amasijo con la tibia flacidez del engendro. Se oían gemidos, como el chirrido de una puerta oxidada. Unos pechos secos volteaban grotescamente, al compás de una canción no escrita.
Tensó sus brazos marcados de venas, aferrándose con las uñas en el último suspiro de placer. Dejó los ojos en blanco.
De repente, el maullido de una gata en celo.
El monstruo emitía susurros guturales.
La atmósfera estaba podrida.
Él estaba podrido.
Y era culpa suya.
miércoles, noviembre 17, 2010
Volvió solo y como se fué. Condenadamente joven y bello. Cuidadamente descuidado.
Volvíanse a mirarlo los viejos. Envidiábanlo los jóvenes.
Ojos de perro, que persigues alegrías pasadas, ¡alégrate por el bien ajeno!
Él mientras, no atendió a razones; acumuló todo su pasado, todos sus recuerdos, y los vió deshacerse lentamente en las ascuas de su chimenea. Deleitándose en el dulce hedor que el olvido desprendía.
Entonces sonó el timbre. Apolo lo llamaba al orden. Le había parecido demasiado dulce el camino contemplado desde la ventana, pero ahora sabía que los remordimientos y la incertidumbre eran chinas en el calzado. Entonces se propuso quemar también los alpargates. Caminaría descalzo.
De eso se trataba en realidad, de hacer el camino desnudo. Ante semejante iniciativa, Apolo no tuvo más remedio que tomar la puerta otra vez.
Entonces se vió solo. No sabía si había hecho bien descartando la Razón. ¿Cómo contruir sobre la nada? ¿De donde deben partir unos cimientos sólidos que sustenten todo lo demás? ¿De las Pasiones? ¿Del Instinto?
Las llamas crecían y brillaban de forma abrumadora, pero él no hacía sino alimentar el fuego.
Él pretendia crear de la nada. Destruir primero, para poder construir. Todo ese humo no era sino el primer paso de la creación, la potencia puramente hacedora.
Mientras miles de esquirlas eran elevadas por el viento, confundiéndose con las Leónidas. Alguna le cayó en la piel, ennegreciendola. Nadie le dijo que el proceso no iba a ser traumático, era fácil suponer que no se iba a ir de rositas.
Entonces se dio cuenta de cual debía ser el final.
Se sentó sobre las brasas, provocando una nueva combustión. Sintió la fuerza purificadora del fuego que lo envolvía. La gente lo miraba en la distancia. En cierto modo, lo ignoraban. No necesitaban ni pretendían percatarse de lo que estaba sucediendo. Por fin, cerró los ojos.
Al final, solo quedó un óleo negro que impregnó la tierra, y que no tardó en filtrarse. Ya era puro acto de ser.
Volvíanse a mirarlo los viejos. Envidiábanlo los jóvenes.
Ojos de perro, que persigues alegrías pasadas, ¡alégrate por el bien ajeno!
Él mientras, no atendió a razones; acumuló todo su pasado, todos sus recuerdos, y los vió deshacerse lentamente en las ascuas de su chimenea. Deleitándose en el dulce hedor que el olvido desprendía.
Entonces sonó el timbre. Apolo lo llamaba al orden. Le había parecido demasiado dulce el camino contemplado desde la ventana, pero ahora sabía que los remordimientos y la incertidumbre eran chinas en el calzado. Entonces se propuso quemar también los alpargates. Caminaría descalzo.
De eso se trataba en realidad, de hacer el camino desnudo. Ante semejante iniciativa, Apolo no tuvo más remedio que tomar la puerta otra vez.
Entonces se vió solo. No sabía si había hecho bien descartando la Razón. ¿Cómo contruir sobre la nada? ¿De donde deben partir unos cimientos sólidos que sustenten todo lo demás? ¿De las Pasiones? ¿Del Instinto?
Las llamas crecían y brillaban de forma abrumadora, pero él no hacía sino alimentar el fuego.
Él pretendia crear de la nada. Destruir primero, para poder construir. Todo ese humo no era sino el primer paso de la creación, la potencia puramente hacedora.
Mientras miles de esquirlas eran elevadas por el viento, confundiéndose con las Leónidas. Alguna le cayó en la piel, ennegreciendola. Nadie le dijo que el proceso no iba a ser traumático, era fácil suponer que no se iba a ir de rositas.
Entonces se dio cuenta de cual debía ser el final.
Se sentó sobre las brasas, provocando una nueva combustión. Sintió la fuerza purificadora del fuego que lo envolvía. La gente lo miraba en la distancia. En cierto modo, lo ignoraban. No necesitaban ni pretendían percatarse de lo que estaba sucediendo. Por fin, cerró los ojos.
Al final, solo quedó un óleo negro que impregnó la tierra, y que no tardó en filtrarse. Ya era puro acto de ser.
domingo, octubre 31, 2010
Soledad nunca está sola
Y en clase recuerdas a Pessoa, y te dan ganas de largarte a matarte de sentimiento.
Parece tan ridícula la paradoja del deseo. Se desean las cosas hasta que se tienen. ¿Y después? Deseas desear otra. Y se desea el deseo, como pura tortura. Y cuando se vuelve a desear, vuelve la tortura del no tener... y así hasta el final. Si lo hubiere.
En fin.
Parece tan ridícula la paradoja del deseo. Se desean las cosas hasta que se tienen. ¿Y después? Deseas desear otra. Y se desea el deseo, como pura tortura. Y cuando se vuelve a desear, vuelve la tortura del no tener... y así hasta el final. Si lo hubiere.
En fin.
miércoles, octubre 20, 2010
Voluntad
La vida como autosugestión. Lo que somos como un deformado reflejo de lo que nos inducimos a ser. La voluntad inconsciente como última responsable de nuestras desgracias. El sufrimiento, como el más básico sentir, como ese sentimiento trágico de la vida que nos recuerda que estamos vivos. Ese sentimiento, como resultado de una voluntad oculta, de una educación, de lo que somos.
Crees que lo dominas todo, que tu vida está esculpida en piedra. Y eres tú mismo el que elige un pedestal de barro, el que va dejando grietas que el agua aprovechará para, en el frío de la noche, partirla.
Lo peor es cuando lo sabes, cuando dejas al inconsciente hacerse consciente, cuando te condenas y sabes que no hay más culpable que tú. La tortura de la incertidumbre. ¿Y si es real? No, dice la razón. Y piensas en pararlo, pero es tan fácil dejarse llevar...
Crees que lo dominas todo, que tu vida está esculpida en piedra. Y eres tú mismo el que elige un pedestal de barro, el que va dejando grietas que el agua aprovechará para, en el frío de la noche, partirla.
Lo peor es cuando lo sabes, cuando dejas al inconsciente hacerse consciente, cuando te condenas y sabes que no hay más culpable que tú. La tortura de la incertidumbre. ¿Y si es real? No, dice la razón. Y piensas en pararlo, pero es tan fácil dejarse llevar...
lunes, septiembre 20, 2010
noche
No me abandones a mis pensamientos. No me dejes a mi suerte perdido entre desiertos de ideas, dunas melancólicas de recuerdos inventados. Llévame al oasis del sueño, a la tranquilidad del blanco.
domingo, septiembre 05, 2010
jueves, agosto 26, 2010
El caracol levantó sus antenas sobre la hierba, buscando ver más allá, pero solo veía más hierba.
Su padre le había dicho que por ese camino, recto recto, se llegaba a Alemania.
Realmente no se lo creía, puesto que su padre se había demostrado que era bastante mentiroso. Le gustaba inventar. Inventaba e imaginaba, y trataba de hacerle creer cosas, que ya, a la madurez de sus 8 años no iba a creer.
Él ahora experimentaba. Le gustaba conocer las cosas por sí mismo, y averiguar cómo funcionaban.
¿Cómo iba a ser cierto que el televisor funcionaba por miles de hormigas de colores, que se movían por la pantalla formando imágenes? Su padre había tratado de hacerle creer eso. Eso, y que las nubes son la espuma de un mar celestial, o que los chinos son alienígenas que vienen de otro planeta. Todo el mundo sabe que los chinos vienen de la China.
Por eso no podía confiar en su padre. Y lo sabía gracias a su madre, que le confesó el pecado de su padre una noche oscura en la que no podía dormir.
No podía dormir porque su padre le había contado que su cama antes de cama fue un barco pirata, y que cuando crujía por la noche era porque la cama echaba de menos el mar, y se quejaba, buscando el camino a los océanos.
Y claro, ¿cómo iba a soportar la idea de verse arrastrado a una navegación involuntaria mientras dormía?
Entonces supo la verdad. Supo que su cama no era más que una cama, y ya descubrir todas las demás mentiras fue cuestión de lógica.
De todas formas, no podía negar que su padre le resultaba muy convincente. Y no sabía sino asentir a cada una de sus historias. Se preguntaba qué habría de verdad en todo aquello.
viernes, julio 09, 2010
zzz...
Ando perdido, no se qué hacer con mi vida. Vocaciones van y vienen en un segundo. Me da la sensación de que avanzo, y al no escoger dirección, me voy a dar de lleno contra la mediana.
Opciones:
Terminar licenciatura en Barcelona: Voy con más gente, sería una buena experiencia, iría becado-con dinero. Pegas: Me han quitado la mayoría de asignaturas que me gustaban con el paso a grado, y las que quedan ni siquiera se si me las convalidarían.
Terminar licenciatura en Valencia: Carece de sentido. De ir a Valencia pediría grado, y me pasaría a máster.
Pero ¿qué máster?
Máster en Barcelona/fuera: No parece posible a priori. Porque no me darán el titulo de grado hasta pasado el periodo de matriculación, y únicamente parece que pueda hacer máster en la UV.
Máster en Valencia. Parece lo más sencillo. Pero ¿cuál?
Pegas de máster: No he podido pedir becas interesantes, y únicamente podría tener con suerte la del ministerio de siempre.
Respecto a los másteres / el futuro camino a seguir.
Me planteo:
El máster de física avanzada de un año en valencia, como un modo de postergar la decisión de hacer doctorado y en qué.
El máster en materiales. Me suena interesante, pero en esta estancia en el CSIC me estoy dando cuenta que tengo una pésima base, y a la larga no se si disfrutaría.
Y el pecado oscuro que siempre me ha rondado la mente: máster en banca y finanzas cuantitativas.
Me da la sensación que soy el único que anda perdido. En el centro este en el que estoy, de nanotecnología, me preguntan que hacía yo el año pasado haciendo partículas!
Me digo que lo que tengo que hacer es tomar una decisión y llevarla hasta el final. Pero...
... tengo la cabeza en otra parte.
Se admiten (se ruegan) consejos u opiniones.
Opciones:
Terminar licenciatura en Barcelona: Voy con más gente, sería una buena experiencia, iría becado-con dinero. Pegas: Me han quitado la mayoría de asignaturas que me gustaban con el paso a grado, y las que quedan ni siquiera se si me las convalidarían.
Terminar licenciatura en Valencia: Carece de sentido. De ir a Valencia pediría grado, y me pasaría a máster.
Pero ¿qué máster?
Máster en Barcelona/fuera: No parece posible a priori. Porque no me darán el titulo de grado hasta pasado el periodo de matriculación, y únicamente parece que pueda hacer máster en la UV.
Máster en Valencia. Parece lo más sencillo. Pero ¿cuál?
Pegas de máster: No he podido pedir becas interesantes, y únicamente podría tener con suerte la del ministerio de siempre.
Respecto a los másteres / el futuro camino a seguir.
Me planteo:
El máster de física avanzada de un año en valencia, como un modo de postergar la decisión de hacer doctorado y en qué.
El máster en materiales. Me suena interesante, pero en esta estancia en el CSIC me estoy dando cuenta que tengo una pésima base, y a la larga no se si disfrutaría.
Y el pecado oscuro que siempre me ha rondado la mente: máster en banca y finanzas cuantitativas.
Me da la sensación que soy el único que anda perdido. En el centro este en el que estoy, de nanotecnología, me preguntan que hacía yo el año pasado haciendo partículas!
Me digo que lo que tengo que hacer es tomar una decisión y llevarla hasta el final. Pero...
... tengo la cabeza en otra parte.
Se admiten (se ruegan) consejos u opiniones.
viernes, junio 18, 2010
excelencia!
carxofa carxofa carxofa
carxofa carxofa carxofa
carxofa xarcofa carfoxa
xaforca forxaca carxofa
carxofa carxofa xoforca
forcaxa carxofa carxofa
carxofa carxofa carxofa
carxofa carxofa carxofa
carxofa xarcofa carfoxa
xaforca forxaca carxofa
carxofa carxofa xoforca
forcaxa carxofa carxofa
carxofa carxofa carxofa
lunes, mayo 17, 2010
color de ginebra mala, son tus ojos unas bichas
Y toca volver a refugiarse en lo mismo. A esconderse, a consolarse. Regocijarse en la desgracia, o atreverse a quemar el chalet. Aceptar el error y rectificar.
Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde, dicen otros. Porque el tiempo pasa, y tarde se hace.
Toca reflexionar entre lo invertido y lo por invertir, si merece la pena continuar, si se vislumbra un final.
Es tan sencillo cambiar de rumbo y perderse en el mar; pero a veces necesitamos que alguien encienda la cerilla por nosotros.
Y qué más da lo que seamos, si las vidas son los ríos y van al mar.
Palabras, que simulan conceptos, que son engaños. Quale.
Pero cuidado! El dependiente del estanco también existe, y tiene alma, para matarse. Se mató de sentimiento, porque, dice Pessoa, no hay nadie que se mate por otra cosa.
Ecce homo. El hombre es sentimiento y el sentimiento es muerte, prosopopeya donde las haya.
Las ansias del sentido, de encontrar un orden irracional. En el mundo. En este texto.
Contradicción implícita.
Las ansias del sentir sin direccionalidad, como pura captación de sensaciones, de sentimientos. El sonido. Pasividad.
Mente estúpida, tropelera y mentirosa. Adulteras y destruyes todo cuanto tocas, clasificas y archivas.
La destrucción como parte de la construcción, como paso previo y final, como una mera palabra. Y el gato murió.
Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde, dicen otros. Porque el tiempo pasa, y tarde se hace.
Toca reflexionar entre lo invertido y lo por invertir, si merece la pena continuar, si se vislumbra un final.
Es tan sencillo cambiar de rumbo y perderse en el mar; pero a veces necesitamos que alguien encienda la cerilla por nosotros.
Y qué más da lo que seamos, si las vidas son los ríos y van al mar.
Palabras, que simulan conceptos, que son engaños. Quale.
Pero cuidado! El dependiente del estanco también existe, y tiene alma, para matarse. Se mató de sentimiento, porque, dice Pessoa, no hay nadie que se mate por otra cosa.
Ecce homo. El hombre es sentimiento y el sentimiento es muerte, prosopopeya donde las haya.
Las ansias del sentido, de encontrar un orden irracional. En el mundo. En este texto.
Contradicción implícita.
Las ansias del sentir sin direccionalidad, como pura captación de sensaciones, de sentimientos. El sonido. Pasividad.
Mente estúpida, tropelera y mentirosa. Adulteras y destruyes todo cuanto tocas, clasificas y archivas.
La destrucción como parte de la construcción, como paso previo y final, como una mera palabra. Y el gato murió.
miércoles, febrero 24, 2010
monólogo
> Connected, feel free to talk now
You: do you believe in allah?
You: do you?
You: hi?
You: conoces a lorca?
You: a dali?
You: luces y sombras?
You: vida es suenyo?
You: moriras sin haber nacido!
You: XD
You: parlas el catala?
You: torre, tormenta y cuchara!
You: torrezno, tortilla y ambulatorio!
You: albahaca
You: alhambra
You: Ambiguo barbudo
You: carita de ninya
You: pechos de esparto
You: brazos de gitano
You: ojos de oliva
You: y dientes de piedra
You: despierta!
You: despierta!
You: va
You: ponme algo de musica
You: todavia puede quedar belleza en el mundo
You: no es asi?
You: limones de colores
You: flores de sabores
You: y alondras de jabon
You: nubes que saben a cielo
You: y pelo que sabe a carbon
You: pensamientos que enrarecen
You: sonrisas que esperanzan
You: y la muerte, que solo espera
You: vamos, cabalga conmigo!
You: cruza el portal, y empieza a volar!
You: espolea y atrevete!
You: Vienen los quereres!
You: Abre la cancela!
You: Vacia la fuente,
You: apaga las rosas
You: Cierra los ojos
You: y duerme la boca
You: Ay luna de plata!
You: A veces suenyo que enternezco
You: A veces muero un poco y resucito
You: despues el mundo se acaba
You: y todo vuelve a empezar
You: y gente que quiere sexo
You: y el sexo, que quiere a la gente
You: y yo en medio,
You: hablando con un ventilador
You: porque es aspas giran
You: y dan carinyo
You: pues te oigo fatal
You: y ahora ni estas siquiera
You: ni se si antes podias entenderme
You: ni si me leias
You: pero mira, me cago!
You: porque la vida sucede asi
You: uno habla solo
You: y suelta palabras que se pierden
You: y vuelve al pozo al olvidar
You: para que el pozo vuelva a el
You: y quedarse atrapado
You: buenos dias princesa!
You: Welcome to california!
You: Pues te decia
You: que mi perro sabe a gato
You: y que mi vida es de color caqui
You: porque algun pintor loco
You: se dedica a la fontaneria
You: Pero lo mio es la alimentacion
You: la alimentacion y el voyeurismo
You: como puedes observar
You: uy que bien masticas
You: Va
You: dime algo
You: voces de colores
You: sonidos que vuelan
You: van y vienen
You: censura
You: clausura
You: ganzua
You: puchero
You: duna
You: dromedario que vienes al mundo te guarde dios
You: Los dias pasan
You: y las cosas cambian
You: hoy no es igual que ayer
You: cierto?
You: y los secretos, solo lo son un tiempo
You: el secreto, si es secreto, no existe
You: si un arbol cae en el bosque. suena?
You: nadie puede oirlo
You: si nadie conoce un secreto. es real?
You: en que momento se hace real?
You: lo oigo fatal
You: me encantaria oirlo
You: el micro no va muy bien
You: fatal
You: es una mierda morir solo
You: y dormir, es un poco como morir un poco
You: no oigo tus canciones
You: ahora mejor
You: ya no
You: hambre?
You: rosas de podredumbre
You: mosquitos de frio
You: camino de estrellas
You: petalos de mar
You: doradas tambaleantes
You: pues si
You: la gente quiere sexo
You: y el sexo quiere a la gente
You: pero esa no es la cuestion
You: la cuestion, es que esperamos nosotros
You: pero claro
You: la mayoria de las veces son malentendidos
You: gracias a dios
You: do you believe in allah?
You: do you?
You: hi?
You: conoces a lorca?
You: a dali?
You: luces y sombras?
You: vida es suenyo?
You: moriras sin haber nacido!
You: XD
You: parlas el catala?
You: torre, tormenta y cuchara!
You: torrezno, tortilla y ambulatorio!
You: albahaca
You: alhambra
You: Ambiguo barbudo
You: carita de ninya
You: pechos de esparto
You: brazos de gitano
You: ojos de oliva
You: y dientes de piedra
You: despierta!
You: despierta!
You: va
You: ponme algo de musica
You: todavia puede quedar belleza en el mundo
You: no es asi?
You: limones de colores
You: flores de sabores
You: y alondras de jabon
You: nubes que saben a cielo
You: y pelo que sabe a carbon
You: pensamientos que enrarecen
You: sonrisas que esperanzan
You: y la muerte, que solo espera
You: vamos, cabalga conmigo!
You: cruza el portal, y empieza a volar!
You: espolea y atrevete!
You: Vienen los quereres!
You: Abre la cancela!
You: Vacia la fuente,
You: apaga las rosas
You: Cierra los ojos
You: y duerme la boca
You: Ay luna de plata!
You: A veces suenyo que enternezco
You: A veces muero un poco y resucito
You: despues el mundo se acaba
You: y todo vuelve a empezar
You: y gente que quiere sexo
You: y el sexo, que quiere a la gente
You: y yo en medio,
You: hablando con un ventilador
You: porque es aspas giran
You: y dan carinyo
You: pues te oigo fatal
You: y ahora ni estas siquiera
You: ni se si antes podias entenderme
You: ni si me leias
You: pero mira, me cago!
You: porque la vida sucede asi
You: uno habla solo
You: y suelta palabras que se pierden
You: y vuelve al pozo al olvidar
You: para que el pozo vuelva a el
You: y quedarse atrapado
You: buenos dias princesa!
You: Welcome to california!
You: Pues te decia
You: que mi perro sabe a gato
You: y que mi vida es de color caqui
You: porque algun pintor loco
You: se dedica a la fontaneria
You: Pero lo mio es la alimentacion
You: la alimentacion y el voyeurismo
You: como puedes observar
You: uy que bien masticas
You: Va
You: dime algo
You: voces de colores
You: sonidos que vuelan
You: van y vienen
You: censura
You: clausura
You: ganzua
You: puchero
You: duna
You: dromedario que vienes al mundo te guarde dios
You: Los dias pasan
You: y las cosas cambian
You: hoy no es igual que ayer
You: cierto?
You: y los secretos, solo lo son un tiempo
You: el secreto, si es secreto, no existe
You: si un arbol cae en el bosque. suena?
You: nadie puede oirlo
You: si nadie conoce un secreto. es real?
You: en que momento se hace real?
You: lo oigo fatal
You: me encantaria oirlo
You: el micro no va muy bien
You: fatal
You: es una mierda morir solo
You: y dormir, es un poco como morir un poco
You: no oigo tus canciones
You: ahora mejor
You: ya no
You: hambre?
You: rosas de podredumbre
You: mosquitos de frio
You: camino de estrellas
You: petalos de mar
You: doradas tambaleantes
You: pues si
You: la gente quiere sexo
You: y el sexo quiere a la gente
You: pero esa no es la cuestion
You: la cuestion, es que esperamos nosotros
You: pero claro
You: la mayoria de las veces son malentendidos
You: gracias a dios
miércoles, febrero 17, 2010
Flor de invernadero
Pues sí, como Rayko está cada vez más poético, no iba a ser menos. Ahí va algo que salió el otro día, y que lo apunté en algún papel.
En el invernadero.
Trataba de describir uno de esos descansos en mitad del trabajo, en los que entre el calor, el sudor y dolor en la espalda, te permites ponerte en pie y respirar. En los que de repente, se cruzan miradas con los compañeros, y se crea un microclima festivo, que dura microsegundos, y que entremezcla cansancio, alegría, sensualidad, lástima, deseo. Un microclima que dura hasta que vuelven a agacharse. Vuelven al aislamiento del monótono trabajo. A los pensamientos y al calor. Al sudor.
Alhajas de albahaca
alhajan la Alhambra,
dulces de miel
dulcifican tu piel.
Presos atados
condenan su suerte,
desean la muerte
de los alados.
Caballos cabalgan
cubiertas montaban,
las moras sonaban.
El gitano ríe
y el legón se para.
Grandes tetas cubiertas
por el sudor marcadas,
gorda chaqueta de algodón
que la sal empapa.
El sabor amargo en los labios,
algún suspiro se escapa,
sin llegar a sonreir,
al suelo se arrastra.
Vuelve el sonido del legón,
para el gitano cantor.
Siguen su ritmo lento, vuelve su sudor.
En el invernadero.
Trataba de describir uno de esos descansos en mitad del trabajo, en los que entre el calor, el sudor y dolor en la espalda, te permites ponerte en pie y respirar. En los que de repente, se cruzan miradas con los compañeros, y se crea un microclima festivo, que dura microsegundos, y que entremezcla cansancio, alegría, sensualidad, lástima, deseo. Un microclima que dura hasta que vuelven a agacharse. Vuelven al aislamiento del monótono trabajo. A los pensamientos y al calor. Al sudor.
miércoles, febrero 03, 2010
Joyas de hueso
Porque sí, porque los días son raros. Porque el mundo es raro.
Me apetece volver a las letras y al surrealismo.
A las palabras y las cacerolas.
A las cucharas.
El caracol esteta no quiere caminar.
Sufre por el decoro. Novísimo anticuario
de vestido verde y luna de plata.
Gitanos destrozando un armario
de ganzúas; de púas y hojalata.
Un mozo andaluz recoge unos nardos.
Ay, Rocío! Recoge tus claveles,
planta tu polisón, abre tu
cancela. Vienen los quereres,
vienen los quereres.
La niña se durmió sobre la fragua.
La albahaca no crece. El verde
trigo mece una rubia cabellera.
Pintores, de colores flores,
de amores y un limón.
Me apetece volver a las letras y al surrealismo.
A las palabras y las cacerolas.
A las cucharas.
El caracol esteta no quiere caminar.
Sufre por el decoro. Novísimo anticuario
de vestido verde y luna de plata.
Gitanos destrozando un armario
de ganzúas; de púas y hojalata.
Un mozo andaluz recoge unos nardos.
Ay, Rocío! Recoge tus claveles,
planta tu polisón, abre tu
cancela. Vienen los quereres,
vienen los quereres.
La niña se durmió sobre la fragua.
La albahaca no crece. El verde
trigo mece una rubia cabellera.
Pintores, de colores flores,
de amores y un limón.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)