Volvió solo y como se fué. Condenadamente joven y bello. Cuidadamente descuidado.

Volvíanse a mirarlo los viejos. Envidiábanlo los jóvenes.
Ojos de perro, que persigues alegrías pasadas, ¡alégrate por el bien ajeno!

Él mientras, no atendió a razones; acumuló todo su pasado, todos sus recuerdos, y los vió deshacerse lentamente en las ascuas de su chimenea. Deleitándose en el dulce hedor que el olvido desprendía.

Entonces sonó el timbre. Apolo lo llamaba al orden. Le había parecido demasiado dulce el camino contemplado desde la ventana, pero ahora sabía que los remordimientos y la incertidumbre eran chinas en el calzado. Entonces se propuso quemar también los alpargates. Caminaría descalzo.

De eso se trataba en realidad, de hacer el camino desnudo. Ante semejante iniciativa, Apolo no tuvo más remedio que tomar la puerta otra vez.

Entonces se vió solo. No sabía si había hecho bien descartando la Razón. ¿Cómo contruir sobre la nada? ¿De donde deben partir unos cimientos sólidos que sustenten todo lo demás? ¿De las Pasiones? ¿Del Instinto?

Las llamas crecían y brillaban de forma abrumadora, pero él no hacía sino alimentar el fuego.

Él pretendia crear de la nada. Destruir primero, para poder construir. Todo ese humo no era sino el primer paso de la creación, la potencia puramente hacedora.

Mientras miles de esquirlas eran elevadas por el viento, confundiéndose con las Leónidas. Alguna le cayó en la piel, ennegreciendola. Nadie le dijo que el proceso no iba a ser traumático, era fácil suponer que no se iba a ir de rositas.

Entonces se dio cuenta de cual debía ser el final.

Se sentó sobre las brasas, provocando una nueva combustión. Sintió la fuerza purificadora del fuego que lo envolvía. La gente lo miraba en la distancia. En cierto modo, lo ignoraban. No necesitaban ni pretendían percatarse de lo que estaba sucediendo. Por fin, cerró los ojos.

Al final, solo quedó un óleo negro que impregnó la tierra, y que no tardó en filtrarse. Ya era puro acto de ser.

Soledad nunca está sola

Y en clase recuerdas a Pessoa, y te dan ganas de largarte a matarte de sentimiento.

Parece tan ridícula la paradoja del deseo. Se desean las cosas hasta que se tienen. ¿Y después? Deseas desear otra. Y se desea el deseo, como pura tortura. Y cuando se vuelve a desear, vuelve la tortura del no tener... y así hasta el final. Si lo hubiere.

En fin.

Voluntad

La vida como autosugestión. Lo que somos como un deformado reflejo de lo que nos inducimos a ser. La voluntad inconsciente como última responsable de nuestras desgracias. El sufrimiento, como el más básico sentir, como ese sentimiento trágico de la vida que nos recuerda que estamos vivos. Ese sentimiento, como resultado de una voluntad oculta, de una educación, de lo que somos.
Crees que lo dominas todo, que tu vida está esculpida en piedra. Y eres tú mismo el que elige un pedestal de barro, el que va dejando grietas que el agua aprovechará para, en el frío de la noche, partirla.
Lo peor es cuando lo sabes, cuando dejas al inconsciente hacerse consciente, cuando te condenas y sabes que no hay más culpable que tú. La tortura de la incertidumbre. ¿Y si es real? No, dice la razón. Y piensas en pararlo, pero es tan fácil dejarse llevar...

noche

No me abandones a mis pensamientos. No me dejes a mi suerte perdido entre desiertos de ideas, dunas melancólicas de recuerdos inventados. Llévame al oasis del sueño, a la tranquilidad del blanco.

Busca defectos corazón de media punta,
ladrón de besos.

El caracol levantó sus antenas sobre la hierba, buscando ver más allá, pero solo veía más hierba.

Su padre le había dicho que por ese camino, recto recto, se llegaba a Alemania.
Realmente no se lo creía, puesto que su padre se había demostrado que era bastante mentiroso. Le gustaba inventar. Inventaba e imaginaba, y trataba de hacerle creer cosas, que ya, a la madurez de sus 8 años no iba a creer.

Él ahora experimentaba. Le gustaba conocer las cosas por sí mismo, y averiguar cómo funcionaban.
¿Cómo iba a ser cierto que el televisor funcionaba por miles de hormigas de colores, que se movían por la pantalla formando imágenes? Su padre había tratado de hacerle creer eso. Eso, y que las nubes son la espuma de un mar celestial, o que los chinos son alienígenas que vienen de otro planeta. Todo el mundo sabe que los chinos vienen de la China.

Por eso no podía confiar en su padre. Y lo sabía gracias a su madre, que le confesó el pecado de su padre una noche oscura en la que no podía dormir.
No podía dormir porque su padre le había contado que su cama antes de cama fue un barco pirata, y que cuando crujía por la noche era porque la cama echaba de menos el mar, y se quejaba, buscando el camino a los océanos.
Y claro, ¿cómo iba a soportar la idea de verse arrastrado a una navegación involuntaria mientras dormía?
Entonces supo la verdad. Supo que su cama no era más que una cama, y ya descubrir todas las demás mentiras fue cuestión de lógica.
De todas formas, no podía negar que su padre le resultaba muy convincente. Y no sabía sino asentir a cada una de sus historias. Se preguntaba qué habría de verdad en todo aquello.

zzz...

Ando perdido, no se qué hacer con mi vida. Vocaciones van y vienen en un segundo. Me da la sensación de que avanzo, y al no escoger dirección, me voy a dar de lleno contra la mediana.

Opciones:
Terminar licenciatura en Barcelona: Voy con más gente, sería una buena experiencia, iría becado-con dinero. Pegas: Me han quitado la mayoría de asignaturas que me gustaban con el paso a grado, y las que quedan ni siquiera se si me las convalidarían.

Terminar licenciatura en Valencia: Carece de sentido. De ir a Valencia pediría grado, y me pasaría a máster.

Pero ¿qué máster?

Máster en Barcelona/fuera: No parece posible a priori. Porque no me darán el titulo de grado hasta pasado el periodo de matriculación, y únicamente parece que pueda hacer máster en la UV.

Máster en Valencia. Parece lo más sencillo. Pero ¿cuál?

Pegas de máster: No he podido pedir becas interesantes, y únicamente podría tener con suerte la del ministerio de siempre.

Respecto a los másteres / el futuro camino a seguir.

Me planteo:
El máster de física avanzada de un año en valencia, como un modo de postergar la decisión de hacer doctorado y en qué.
El máster en materiales. Me suena interesante, pero en esta estancia en el CSIC me estoy dando cuenta que tengo una pésima base, y a la larga no se si disfrutaría.
Y el pecado oscuro que siempre me ha rondado la mente: máster en banca y finanzas cuantitativas.

Me da la sensación que soy el único que anda perdido. En el centro este en el que estoy, de nanotecnología, me preguntan que hacía yo el año pasado haciendo partículas!

Me digo que lo que tengo que hacer es tomar una decisión y llevarla hasta el final. Pero...

... tengo la cabeza en otra parte.


Se admiten (se ruegan) consejos u opiniones.

excelencia!

carxofa carxofa carxofa
carxofa carxofa carxofa
carxofa xarcofa carfoxa
xaforca forxaca carxofa
carxofa carxofa xoforca
forcaxa carxofa carxofa
carxofa carxofa carxofa

color de ginebra mala, son tus ojos unas bichas

Y toca volver a refugiarse en lo mismo. A esconderse, a consolarse. Regocijarse en la desgracia, o atreverse a quemar el chalet. Aceptar el error y rectificar.

Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde, dicen otros. Porque el tiempo pasa, y tarde se hace.

Toca reflexionar entre lo invertido y lo por invertir, si merece la pena continuar, si se vislumbra un final.
Es tan sencillo cambiar de rumbo y perderse en el mar; pero a veces necesitamos que alguien encienda la cerilla por nosotros.
Y qué más da lo que seamos, si las vidas son los ríos y van al mar.

Palabras, que simulan conceptos, que son engaños. Quale.

Pero cuidado! El dependiente del estanco también existe, y tiene alma, para matarse. Se mató de sentimiento, porque, dice Pessoa, no hay nadie que se mate por otra cosa.
Ecce homo. El hombre es sentimiento y el sentimiento es muerte, prosopopeya donde las haya.

Las ansias del sentido, de encontrar un orden irracional. En el mundo. En este texto.
Contradicción implícita.
Las ansias del sentir sin direccionalidad, como pura captación de sensaciones, de sentimientos. El sonido. Pasividad.
Mente estúpida, tropelera y mentirosa. Adulteras y destruyes todo cuanto tocas, clasificas y archivas.

La destrucción como parte de la construcción, como paso previo y final, como una mera palabra. Y el gato murió.

monólogo

> Connected, feel free to talk now
You: do you believe in allah?
You: do you?
You: hi?
You: conoces a lorca?
You: a dali?
You: luces y sombras?
You: vida es suenyo?
You: moriras sin haber nacido!
You: XD
You: parlas el catala?
You: torre, tormenta y cuchara!
You: torrezno, tortilla y ambulatorio!
You: albahaca
You: alhambra
You: Ambiguo barbudo
You: carita de ninya
You: pechos de esparto
You: brazos de gitano
You: ojos de oliva
You: y dientes de piedra
You: despierta!
You: despierta!
You: va
You: ponme algo de musica
You: todavia puede quedar belleza en el mundo
You: no es asi?
You: limones de colores
You: flores de sabores
You: y alondras de jabon
You: nubes que saben a cielo
You: y pelo que sabe a carbon
You: pensamientos que enrarecen
You: sonrisas que esperanzan
You: y la muerte, que solo espera
You: vamos, cabalga conmigo!
You: cruza el portal, y empieza a volar!
You: espolea y atrevete!
You: Vienen los quereres!
You: Abre la cancela!
You: Vacia la fuente,
You: apaga las rosas
You: Cierra los ojos
You: y duerme la boca
You: Ay luna de plata!
You: A veces suenyo que enternezco
You: A veces muero un poco y resucito
You: despues el mundo se acaba
You: y todo vuelve a empezar
You: y gente que quiere sexo
You: y el sexo, que quiere a la gente
You: y yo en medio,
You: hablando con un ventilador
You: porque es aspas giran
You: y dan carinyo
You: pues te oigo fatal
You: y ahora ni estas siquiera
You: ni se si antes podias entenderme
You: ni si me leias
You: pero mira, me cago!
You: porque la vida sucede asi
You: uno habla solo
You: y suelta palabras que se pierden
You: y vuelve al pozo al olvidar
You: para que el pozo vuelva a el
You: y quedarse atrapado
You: buenos dias princesa!
You: Welcome to california!
You: Pues te decia
You: que mi perro sabe a gato
You: y que mi vida es de color caqui
You: porque algun pintor loco
You: se dedica a la fontaneria
You: Pero lo mio es la alimentacion
You: la alimentacion y el voyeurismo
You: como puedes observar
You: uy que bien masticas
You: Va
You: dime algo
You: voces de colores
You: sonidos que vuelan
You: van y vienen
You: censura
You: clausura
You: ganzua
You: puchero
You: duna
You: dromedario que vienes al mundo te guarde dios
You: Los dias pasan
You: y las cosas cambian
You: hoy no es igual que ayer
You: cierto?
You: y los secretos, solo lo son un tiempo
You: el secreto, si es secreto, no existe
You: si un arbol cae en el bosque. suena?
You: nadie puede oirlo
You: si nadie conoce un secreto. es real?
You: en que momento se hace real?
You: lo oigo fatal
You: me encantaria oirlo
You: el micro no va muy bien
You: fatal
You: es una mierda morir solo
You: y dormir, es un poco como morir un poco
You: no oigo tus canciones
You: ahora mejor
You: ya no
You: hambre?
You: rosas de podredumbre
You: mosquitos de frio
You: camino de estrellas
You: petalos de mar
You: doradas tambaleantes
You: pues si
You: la gente quiere sexo
You: y el sexo quiere a la gente
You: pero esa no es la cuestion
You: la cuestion, es que esperamos nosotros
You: pero claro
You: la mayoria de las veces son malentendidos
You: gracias a dios

Flor de invernadero

Pues sí, como Rayko está cada vez más poético, no iba a ser menos. Ahí va algo que salió el otro día, y que lo apunté en algún papel.

Alhajas de albahaca
alhajan la Alhambra,
dulces de miel
dulcifican tu piel.
Presos atados
condenan su suerte,
desean la muerte
de los alados.
Caballos cabalgan
cubiertas montaban,
las moras sonaban.
El gitano ríe
y el legón se para.
Grandes tetas cubiertas
por el sudor marcadas,
gorda chaqueta de algodón
que la sal empapa.
El sabor amargo en los labios,
algún suspiro se escapa,
sin llegar a sonreir,
al suelo se arrastra.
Vuelve el sonido del legón,
para el gitano cantor.
Siguen su ritmo lento, vuelve su sudor.

En el invernadero.

Trataba de describir uno de esos descansos en mitad del trabajo, en los que entre el calor, el sudor y dolor en la espalda, te permites ponerte en pie y respirar. En los que de repente, se cruzan miradas con los compañeros, y se crea un microclima festivo, que dura microsegundos, y que entremezcla cansancio, alegría, sensualidad, lástima, deseo. Un microclima que dura hasta que vuelven a agacharse. Vuelven al aislamiento del monótono trabajo. A los pensamientos y al calor. Al sudor.

Joyas de hueso

Porque sí, porque los días son raros. Porque el mundo es raro.

Me apetece volver a las letras y al surrealismo.
A las palabras y las cacerolas.
A las cucharas.

El caracol esteta no quiere caminar.
Sufre por el decoro. Novísimo anticuario
de vestido verde y luna de plata.
Gitanos destrozando un armario
de ganzúas; de púas y hojalata.

Un mozo andaluz recoge unos nardos.
Ay, Rocío! Recoge tus claveles,
planta tu polisón, abre tu
cancela. Vienen los quereres,
vienen los quereres.

La niña se durmió sobre la fragua.
La albahaca no crece. El verde
trigo mece una rubia cabellera.
Pintores, de colores flores,
de amores y un limón.

La formula que inventa el capitalismo es bien sencilla. Tu pones un trabajo, yo te doy un jornal, y en paz.
Con esta sencilla formula, que no es otra que la terrible injusticia de la compra-venta del trabajo, el capitalismo intenta justificar su afirmación de que el capital es el único que produce, y que el obrero no es más que un elemento secundario de la producción, que vende su trabajo como otros venden las materias primas y los útiles de labor.
Y cree el capitalismo que de la misma manera que el vendedor de esas máquinas y de esos útiles, una vez recibido su precio, no se queda con derecho alguno a con lo que ella se produzca, así el obrero, vendedor de su trabajo, una vez recibido su salario, no se puede reservar ningún derecho a lo producido con él, y debe quedar por lo tanto al margen de todo beneficio producido.
Como véis fue el capitalismo el que creó el problema social, al creer que la producción es solamente un problema financiero, y que los problemas financieros no tienen nada que ver con los problemas humanos. Y este tremendo error materialista, fue el que nos trajo esos dos males, que jamás podremos esquivar, si no empezamos por renunciamos a seguir interpretando la economía con mentalidad capitalista.

Remando al viento

Esto se acaba.
Mañana entro a las 9. Digo mañana porque todavía no me he acostado. A veces, como ahora, me gustaría ser un noble del siglo XIX, sin obligaciones y podrido de dinero, y que pudiera dedicarme a viajar y estudiar por el mero placer de hacerlo, sin obligaciones de por medio. Entonces recuerdo que por mera probabilidad, me tocaría ser un plebeyo desgraciado, y la mierda que sería ser tal.
Sin embargo sería bonito. Ser un Byron, un Livingston. Ir a Grecia a recuperarla para la cristiandad, por la mera frivolidad de sentirse un cruzado medieval. Descubrir Troya, desenterrar pirámides, explorar continentes ignotos. Escribir y maldecir, filosofar y sentirse desdichado. Llamarse Ernesto, o Frankenstein y comprar castillos.

En fin, creo que la arquitectura victoriana que veo a mi alrededor me está afectando.

Usar y tirar

Lo reconozco. Aunque no defiendo nuestra cultura subvencionada y mediocre, que nadie está dispuesto a pagar (léase comprar un disco, ir al cine a ver una peli que no sea la yankilada de turno con efectos especiales) -aunque eso está empezando a cambiar, y se empieza a hacer en España cine más comercial, (léase Amenábar, del Toro...)-, yo me confieso un amante de las pelis ñoñas de los 80 y 90, esas que a todo el mundo aburren, que siempre tratan de lo mismo, y que ahora parece que solo se hacen en Argentina o Francia (o a mi me lo parece). Los fracasos comerciales que solo reponen en la 2. Las películas catalanas dobladas al castellano de forma más cutre de lo habitual, hasta eso me resulta entrañable.
En ese aspecto se que soy minoría, pero me estoy dando cuenta ahora, que intento leer libros en inglés, ver pelis en inglés, y escuchar música en inglés. Y me es imposible. Las pelis que me gustan están en francés, castellano, o cualquier idioma nórdico. Siempre vuelvo a mi disco cubano. Lo pendiente es la literatura, hace meses que no termino un libro.

No respondas si no te han preguntado

Estaba a punto de quedarse dormido, cuando la alarma sonó. Iba vestido, solamente cogió su bufanda y salió a la calle. Tras cruzar un par de cuadras, se detuvo frente a un escaparate.

No te preocupes por el dinero. Solamente contempla la publicidad. Iberna un día más.

No entiendas lo que te digo.

No hay pilas para hacer fotos.



No se trata de la libertad, se trata del hambre.

"Lo cual nos llevá a la molesta realidad que es que a la mayoría de la humanidad un cambio de clima a ocurrir al menos en los proximos 50 años le dá exactamente igual, y creo que ese es el primer problema que se debe resolver."

Todo ese tiempo lo dejó sin expresión en el rostro, y un tono pálido en la piel. Y los dolores musculares, que volvían como fantasmas en las mañanas de invierno.

Cruzó el umbral del taller, donde un hombre con un traje desgastado le dirigió una mirada.

- Déjalo ya.

Londindon!

Con la cantidad de gente válida que conozco poniendo copas y descargando camiones, ¿porqué solo los idiotas hacen un Phd?

Pensaba hoy mientras caminaba de vuelta al Hall.

¿Porqué son tan educados los ingleses? My roommate no hace más que estornudar (he had cold), y por cada estornudo entona un "excuse". Es una amabilidad mecánica y un tanto fría, como cuando se quedan con la puerta en la mano esperando a que pases, casi sin mirarte a la cara. Son modales, buenos modales, pero que le hacen perder la gracia a esos momentos de amabilidad intencionada.

Anyway, nos llevan milenios de ventaja en lo que a las clases se refiere. No ya por la cantidad de medios de que disponen, que los tienen, sino por lo bien invertidos que están.

No existen dos grupos de ninguna clase, no existen más horas de las necesarias, no se pierde el tiempo en clase. En clase se da el temario, explicando cada concepto, sin perderse en desesperantes desarrollos matemáticos, y dejándote fresco y libre para realizarlos tú en la biblioteca.

De los laboratorios no hablo, porque todavía no he entrado a ninguno.

Este post en un principio, únicamente iba a contener mi frase inicial, pero mira, así son las cosas.

En fin, me'n vaig a sopar.

Conferencia Cirac

Hace unas semanas fue la XXXII Bienal de Física, lugar de obligado encuentro entre físicos de toda España, especialmente los más nóveles y los más experimentados.

Os dejo un enlace a la conferencia que dió Cirac, sobre condensados de bose y demás cosas molonas.

Endogamia, soledad y aburrimiento

Los días avanzan, el curso comienza, unas etapas acaban y otras no llegan a comenzar. Estamos en tierra de nadie, en esos momentos que no pertenecen a nada, a nadie.

Es el momento de percatarse de las más burdas conexiones terrenales que nos atan a los lugares, a las personas. Enlaces temporales, materiales y contingentes, y que parecen más robustos de lo que en realidad son. Se trata un mero escalón más en esta carrera sin frenos que no tiene una finalidad concreta. Un mes más, un paso más.